Min man försökte göra anspråk på min $ 2.4 miljoner lotteri-han trodde aldrig att kolla tillbaka
Vid 2: 47 på en fredag eftermiddag fick jag ett telefonsamtal från Georgia Lottery Claims Center. Min man på trettiofyra år stod på deras kontor och krävde jackpotten på 2,4 miljoner dollar från en biljett som han tyst hade tagit från vårt kylskåp. Bara timmar tidigare, han hade lämnat mig skilsmässopapper och sa att jag skulle lämna vårt äktenskap med praktiskt taget ingenting.
«Fru Dunn», sa kvinnan i telefonen försiktigt, » det finns ett problem. Biljetten har redan undertecknats, men namnet matchar inte din mans identifikation.”Jag log och satte ner mitt iste.
«Det beror på att det är min signatur,» svarade jag.
Vad Gary inte visste var att jag hade signerat varje lott jag köpte i nitton år. Och anledningen började med ett löfte Jag hade gjort till min mamma tre dagar innan hon gick bort…
Jag heter Patricia Ann Dunn, men alla kallar mig Patty. Jag är femtioåtta och har bott i Dalton, Georgia, hela mitt liv.
Gary och jag gifte mig när jag var tjugofyra. Vi uppfostrade tre barn tillsammans: Robby, Tessa och Kyle. Medan Gary arbetade sig in i ledningen på ett mattaföretag hanterade jag det mesta av barnomsorgen, hushållsansvar och familjekriser.
Jag jobbade också på länets hälsoavdelning. Men Gary kontrollerade vår ekonomi och gav mig två hundra dollar varje vecka för matvaror, gas och hushållskostnader.
När jag behövde mer, var jag tvungen att förklara varför.
Jag lärde mig att sträcka varje dollar.
Min mamma märkte det.
Under hennes sista sjukdom 2006 besökte jag henne nästan varje dag. Gary följde sällan med mig.
Tre dagar innan hon gick bort tog mamma min hand.
«Patty, lova mig något.”
«Vad Som Helst, Mamma.”
«Hitta en sak som är din. Något litet. Sätt ditt namn på det, och Glöm aldrig att du spelar roll.”
Dessa ord stannade hos mig.
Fredagen efter hennes begravning stannade jag vid Highway 41 Gas & Go och köpte min första lott.
Jag valde fem nummer kopplade till de människor jag älskade: mina barn, min bröllopsdag och min mamma.
Sedan vände jag biljetten över och undertecknade mitt fullständiga namn.
Patricia Ann Whitmire Dunn.
Under det skrev jag:
Vecka 1. För Mamma.
Butiksägaren, Herr Arjun Mehta, lade vänligt till sina initialer och datumet när jag bad honom att bevittna min signatur.
Den biljetten vann inte.
Men varje fredag efteråt, jag återvände.
Samma butik.
Samma nummer.
Samma signatur.
Mr Mehta bevittnade varje köp, och jag sparade varje biljett i en skokartong gömd bakom mina vinterstövlar.
Ibland lade jag till små anteckningar om mitt liv.
Vecka 87. Robby tog examen.
Vecka 211. Tessa blev sjuksköterska.
Vecka 506. Första barnbarn.
Andra anteckningar spelade in tystare besvikelser, inklusive glömda årsdagar och tider då jag kände mig förbisedd.
Gary skrattade åt min veckovisa ritual.
«Slösar du fortfarande pengar på de biljetterna, Patty?”
«Det är två dollar,» skulle jag svara.
Han frågade aldrig varför jag köpte dem.
Han märkte aldrig signaturen på baksidan.
Nitton år gick.
Då var min syster juni på sjukhus för en annan stor hjärtprocedur. Jag tillbringade nästan varje dag vid hennes säng, orolig hennes återhämtning och montering sjukvårdskostnader.
I fredags köpte jag min vanliga biljett.
Jag skrev under och skrev:
Vecka 988. Juni är på sjukhuset igen. Tredje operationen. Snälla.
Mr Mehta initierade det.
När jag kom hem, utmattad, placerade jag biljetten under min mors gamla ananasformade kylskåpsmagnet.
För första gången på nitton år glömde jag att kontrollera resultaten.
Flera dagar senare försvann biljetten.
Gary hävdade att det förmodligen hade fallit bakom kylskåpet.
Men han började bete sig konstigt. Han tog med mig te, frågade om juni och verkade plötsligt ovanligt uppmärksam.
Sedan kollade jag tidningen.
Alla fem siffrorna hade matchat.
Jackpotten var $2,412,000.
Jag satt på köksgolvet och stirrade på resultaten.
Nästa morgon gav Gary mig skilsmässopapper.
«Jag har varit olycklig i flera år», meddelade han. «Huset har skulder, och de flesta av våra tillgångar är i mitt namn.”
Sedan tillade han kallt: «hälften av ingenting är ingenting.”
Jag tittade på honom.
«Okej, Gary.”
Han verkade förvånad över att jag inte argumenterade.
Två timmar senare körde han mot Atlanta.
Jag misstänkte redan vart han skulle.
Så jag hämtade skokartongen innehållande 987 signerade lotter, satt i min mammas korgstol och väntade.
Klockan 2: 47 ringde min telefon.
Lotteritjänstemannen frågade om jag kunde identifiera skrivandet på den vinnande biljetten.
«Självklart», svarade jag.
Jag gav henne min fullständiga signatur, veckobrevet om juni och Herr Mehtas initialer.
Sedan förklarade jag att han hade bevittnat mina inköp i nitton år.
Skadeståndscentralen pausade transaktionen och började granska det omtvistade ägandet.
Mr Mehta bekräftade mitt konto och gav de daterade inköpsregistren som han noggrant hade underhållit.
Garys försök att få priset blev föremål för en utredning.
Men Lotten var inte den enda överraskningen.
Min advokat, Delores Simmons, granskade vår ekonomi och upptäckte att Gary hade upprätthållit ett hemligt konto som innehöll pengar överförda från våra gemensamma medel.
Hon hittade också en andra inteckning jag inte hade känt till och en lägenhet leasing bär Gary namn tillsammans med en annan kvinnas.
Gary hade inte plötsligt bestämt sig för att lämna.
Han hade förberett sig i månader.
Lotterivinsten hade helt enkelt påskyndat hans planer.
Efter det rättsliga förfarandet tilldelades priset till mig, och skilsmässouppgörelsen tog upp de andra ekonomiska frågorna.
För första gången i mitt vuxna liv hade jag stora besparingar under min egen kontroll.
Det första jag gjorde var att betala June ‘ s utestående sjukhuskostnader.
Sedan hjälpte jag mina barn med sina inteckningar, utbildningslån och framtidsplaner.
Jag donerade pengar till lokala vårdprogram och etablerade en finansiell läskunnighetsklass för äldre kvinnor på det offentliga biblioteket.
Vi döpte den efter min mamma.
Ruby Whitmire-Klassen.
Jag betalade också för ett nytt tak på Mr Mehtas Bensinstation.
Han försökte vägra.
«Fru Dunn, jag gjorde bara vad jag trodde var rätt.”
Jag log.
«I nitton år såg du till att någon kunde bekräfta att mitt namn fanns på biljetterna. Du hjälpte mig mer än du vet.”
Ett år senare köpte jag en sista lott.
Jag undertecknade det Patricia Ann Whitmire och skrev:
Vecka 989. Den sista. Tack, Mr Mehta.
Han initierade det som alltid.
Sedan, under hans initialer, lade han till fyra ord.
Det var alltid ditt.
Jag tog den sista biljetten hem och placerade den under min mors ananasmagnet.
Den vann inte.
Men jag behövde det inte.
I trettiofyra år hade jag tillåtit nästan alla viktiga dokument i mitt liv att bära min mans namn.
Nu dök mitt eget namn upp på mitt bankkonto, mina finansiella poster och till och med min brevlåda.
Folk frågar ibland vilka råd jag skulle ge en kvinna som har tillbringat hela sitt liv med att sätta alla andra först.
Jag säger inte åt henne att köpa lotter.
Jag berättar för henne vad min mamma sa till mig.
Hitta en sak som är din. Något litet. Sätt ditt namn på det. Och kom ihåg att ditt liv också är viktigt.
För det bästa jag fick var inte pengarna.
Det var förtroendet att fatta beslut för mig själv.
Och varje gång jag ser mitt namn målat över min brevlåda, minns jag kvinnan som lärde mig den lektionen.
Patricia Ann Whitmire.
SLUT.
